De niño provinciano
apegado al látigo de la lluvia
de su infancia, embriagado de aromas
de tanta naturaleza bebida
admirado por la bella perfección
de pequeños y alados habitantes,

cautivado, su gran curiosidad
por todo bicho viviente de la selva virgen
embelesado en sus descubrimientos,

también fue aquel adolescente sobrecogido
cuando se encontró por primera vez
frente al océano,
el estruendo de sus olas titánicas,
una palpitación del universo,

De ahí, a sus primeros versos
en su arcano cuaderno de aritmética,
pequeño joven poeta en soledad
construyendo su primera poesía.

Llegó listo exteriormente a la Universidad
mas por dentro su cabeza iba llena de libros,
de sueños y poemas que le zumbaban
como abejas.

Así, toda su vida.

Al alba
la mentira es una flor que dormita
en los trasfondos del razonamiento,

es una golondrina que se aleja
y se acerca ondulante a tus cabellos,
con la tentación arremolinada,
brincando en claroscuros de luces y de sombras.

La mentira es la espuma nacarada
que a veces arde en las orillas de la piedad,
es la nota musical que se escapa
para tapar un mal sueño envejecido.

Al anochecer
es la escarcha, que duele si la tocas
con dedos de desamparo, desnudos.
es un dolor que te cerca y aprieta
en las noches del miedo
y en los días nublados de razón.

Es el agua de una charca estancada

que se pudre.

lentamente

piel adentro.